Libro Sin Punto Final: Cry Baby Cry

“Estoy harta de fumar, pero fumo, harta de beber, pero bebo, harta de que estés tan harto como yo.

“Hace tiempo que ya no escribes” Parece que las musas no se dejan caer ultimamente. Espero que al menos estén visitando a alguna que otra Rock And Roll Star, a algunos no les vendría mal… No, no creo. Nunca viene mal una. ¿Algunas vez habéis escuchado responder “no gracias” a alguien que tuviese la posibilidad de tener una musa? Seguramente no. No sé ni por qué lo intento, ni por qué esto va a acabar en mi blog. No lo sé. Estaba viendo fotos de Mick (Jagger por supuesto). Fotos de Mick y alguna de sus chicas. Alguna de sus chicas. Me pregunto si eran felices, si lo fueron quiero decir. Pero hablo de la sensación de estar totalmente en paz cuando estaban juntos. No digo enamorados. No. Hay gente que lo está y se mata, y además eso es muy subjetivo. El estar enamorado, quiero decir. En estos momentos daría mucho por saberlo. Quiero saber si ella sabía que al mes siguiente él ya no estaría, quiero saber si él sabia que al mes siguiente ya no querría despertar a su lado cada mañana. Quiero saberlo porque si es así. ¿Qué estamos haciendo? ¿Realmente hacemos cosas que nos sacan de quicio aun que no sea inevitable o que sabemos que no queremos hacer? Dios. Yo misma lo hago, ahora, ayer, mañana. ¿Si el pasado es real, el presente pasado y el futuro inevitable, si lo que hicimos es lo que somos y lo que haremos nuestra hoguera, qué hacemos? ¿Qué hago? ¿Qué soy? Cogito ergo sum, vale. Pero ahora que existo, ya no sé en que pensar, ya no sé que hacer, que sentir a quién seguir. No lo sé. No quiero vivir por vivir, de verdad que no. Quiero tener algo que hacer, porque aun que digan que la vida es corta, madre, la vida es lo suficientemente larga como para sufrir, para errar, para elegir. Nos pasamos toda la vida aprendiendo a vivir, y una vez que lo hemos hecho es la hora de morir. ¿Esto es sólo un periodo de aprendizaje o una broma cruel de vete-tu-a-saber-quién?

¿Sabéis lo peor de todo? Que todo esto no son preguntas existenciales de esas, para serlo, tendría que admitir que existo, porque pensar pienso, pero ¿el qué?

Vivir