Ella dice, él dice.

Hoy, miércoles 27 de Octubre del 2010 tengo mono de un concierto.Tengo mono de decir tengo mono. Tengo mono de cosas tan banales como una Coca Cola Light o un cigarrillo. Tengo mono de saltar y de salir a la calle. Tengo mono de dibujar cosas sin sentido pero que parezcan dulces -nunca lo son. Tengo mono de cantar en la calle y de ver a alguna que otra persona. Tengo mono de algo tan detestable como la rutina y de algo tan bonito y lejano como París.Tengo mono de estar sentada en el suelo mientras veo una pelicula. Tengo mono de decir : "no sabo". Tengo mono de tirarme en un charco. Tengo mono de leerme un buen libro. Tengo mono. Tengo mono de leerme biografías frikis. Tengo mono de cocinar. Tengo mono de pintar un mundo y de perderme en el. Tengo mono de JC. Tengo mono de ser Kurt Cobain.

Odio estar atada, necesitar algo. Aún que ese 'algo' sea una de las cosas más bestiales del planeta.

Dear Empty TV

The entity of all Corporate Gods
We will survive without you easily ---- the oldschool is going DOWN FAST
My lifes Dedication is Now to Do Nothing but SLAG something
Kurt Cobain  xxx
Professional Rock musician

Querida Televisión vacia

Entidad de todos los dioses Corporativos

Sobreviviremos sin ti facilmente ... la vieja escuela se viene abajo rápidamente

Mi único proposito en la vida será ahora poneros a parir

Kurt Cobain, besos.

Músico de Rock Profesional

Carta de Kurt Cobain a la cadena MTV.

(No la envió)

HIPOCRESIA.

Joey Ramone

La hipocresía me mata. No aguanto mirarme una y otra vez al espejo y pensar una cosa diferente cada vez. No soporto tener que aguantar situaciones que no me llevan a ninguna parte, relojes que no marcan bien la hora, programas de televisión que solo hablan de pollos y gente que ni siquiera es capaz de ser una persona, con pensamientos propios, jersey propio y sonrisa legal. Sería insoportable y poco productivo ser de esta manera, sería como ser una máquina a vapor, pero mal hecha. La hipocresía me mata. Ese rollo de tener que sonreír cuando te quieres ir a Paraguay a vivir (para guay B.V), no puedo. No aguanto el dilema moral entre ser cruel o ser hipócrita. Ambas son malas, pero la segunda es más fácil. Supongo que me convenzo a mi misma de que la primera seria un gesto gratuito y poco cortés. ¿qué hacer cuando quieres que esa piedra se vaya pero no puedes echarla? No puedes porque las apariencias ganan. No puedes porque estas en el maldito dilema. No puedes porque no eres lo suficientemente valiente. No puedes porque piensas que ni siquiera merece la pena. No puedes porque lo más fácil es lo más factible. No puedes porque te jode prestarle demasiada atención a las manchas. No puedes. LA HIPOCRESÍA ME MATA.

Debbie Harry

Ser o no ser.

Led Zeppelin

Golpeando mis mañanas, donde huir atrás. Desmontando nuestra casa como en un huracán.

Si o No.

Tal vez o Nunca.

Negro o Blanco.

Amigos o enemigos.

Plantas o Platos.

Los Beatles o Los R. Stones.

Cómo dijo el señor Prats, hay quien se abandona y quien, a cabezazos, sigue con más fuerza golpeando al mundo. La elección empieza con las opciones. Al igual que la democracia y el poder de voto tiene sentido cuando hay más de un partido que se presenta. No hay más verdad ni realidad que la de que somos lo que queremos ser. Nos creamos como si de una inspiración divina se tratase. Un día nos levantamos, y decimos: PASO DE TAL. Exacto, pasas de ciertas personas, de cierto tipo de música, de algunos colores, de modas pasajeras. Pasas porque prefieres otra cosa, eliges otra vida, otra marca de cigarrillos, otros zapatos y otros caramelos. REBUSCAS dentro de ti misma qué opción es la más aparentemente cool y la que mejor te conviene. Renuncias a la salud, a la vergüenza, a la timidez y construyes un nuevo puente. Un puente de cambio, una máquina de teletransportación, a new way of life. Fijas unos objetivos claros y piensas. Esa es la clave, pensar. Pensar en si quieres ser un pitufo, puesto hasta las cejas de helio, o un elefante de esos que ve Dumbo.

Disimulo los dibujos que has dejado en mi piel. Y me marcho por si acaso vuelves a parecer.

Miau.

Y así es como a veces el alma y las partículas de panecillo integral se dejan llevar buscando cierta paz mundial. Parece mentira que el mundo gire estando sentado y que los árboles cuenten historias al viento. “¿El arte o la masa incondicional?” Te levantas un día y ya no eres tú; tienes otro pelo, otra sonrisa y otro color. Has cambiado el blanco por el negro y el azul por el rojo. Recorres una y otra vez centímetro a centímetro de tu cuerpo y encontrando sólo las cadenas del pasado. Estás perdida es un mar de dudas y las pupilas de tus ojos no paran de dilatarse. El hombre y su pipa ya no son ellos, sino un elefante salido de una película que hace círculos con el humo del tabaco. Las ideas más disparatadas se desnudan y sólo se muestran ante la Diosa de los ciervos, volviendo a su parte más simple y más interesante. Tienes frío y sudas palabras malditas. El círculo se cierra mientras buscas qué cable cortar para que no explote. LET’S TWIST AGAIN.

You Gotte Move.

BB BRUNES.

En la cama por la Paz Mundial

Querida Tia Muriel,




Le escribía para saber un poco qué ha sido de usted y para informarle sobre los avances de su hija. Lo cierto es que últimamente ha estado echándole mucho de menos y gritando desconsoladamente en las esquinas de Madrid. Ya no sé que puedo hacer con ella. Le da mucho miedo la oscuridad. No come de noche ni de día. Se empapa de colonia una vez al mes y da vueltas hasta que consigue dejarse atrapar por las manos del duende del extrarradio. Cuando está muy triste se pone a ver Harry Potter en su cama y nos obliga a sentarnos con ella. Además siempre está con sus palomitas de colores (palomitas, que no pastillitas) y me deja toda la casa perdida. Lo peor de todo es que ella se niega a aceptar la realidad. ¡Hasta dice que no fuma! De hecho, cuando coge un cigarrillo cierra los ojos tan fuerte que dice transportarse a tres sitios diferentes y todo esto a la vez. No para de decir que se ha ido a lugares muy lejanos y raros como a Nueva Zelanda, al Londres de los años 60 y/o a Suecia, pero es mentira. Le juro que a veces veo, cuando cae el sol, una sombra sospechosa abrazar a una bella dama llamada Nutopia. No sé qué hacer con ella, igual debería de ponerle un poco algún que otro disco de hombres que estuvieron peores que ella. ¿Quién sabe?

En todo caso, le transmito mis desánimos y mi creciente desesperación.

Amores de Ultratumba,

Ines Zola